insufla vida ao corpo letárgico

O virtuoso cria paixões que revelará em todo o seu esplendor. Ele insufla vida ao corpo letárgico, penetra-o de fogo, anima-o com o pulsar de encanto e da graça.

Franz Liszt (resposta à frase anterior de Debussy...)

erguendo o piano com os dentes!

A atracção do virtuoso é como a do circo sobre a multidão. Há sempre a esperança de que algo de perigoso aconteça. Que o senhor X toque violino com o senhor Y aos ombros ou que o senhor Z termine o seu trecho erguendo o piano com os dentes!

Claude Debussy

E A M J

La ignorancia y la amnesia son el fin de toda civilización, ya que sin educación no hay arte y sin memoria no hay justicia.

Jordi Savall

bastava fazer umas "flores" bem feitas

"Para ensinar bem é preciso saber bem o que se vai ensinar"

Nuno Crato

Inacreditável, andei anos e anos da minha vida como professor a pensar que esta premissa era verdade. Entretanto fui ficando convencido do contrário, que nem sequer era importante saber alguma coisa do que se ia ensinar, e que bastava fazer umas "flores" bem feitas, andar nas escolas com ar de quem sabe o está a fazer, e colocar-se ao lado dos mandantes com um ar sorridente e patético. Agora vem este senhor da pedagogia moderna confundir-me...

(facebook | 24 de Novembro de 2014)

"fatalidade do lugar de enunciação"

É assim que me sinto, todos os dias, todas as horas, e há tantos anos. Tanto sítio no mundo para onde poderia ter ido e ficar, e logo havia de ser neste pardieiro que tinha que me deixar ficar...

"fatalidade do lugar de enunciação" | por António Pinho Vargas no facebook em 2012

Confusão, decidam-se!

"Para ensinar bem é preciso saber bem o que se vai ensinar"

Nuno Crato

Inacreditável, andei anos e anos da minha vida como professor a pensar que este premissa era verdade. Entretanto fui ficando convencido do contrário, que nem sequer era importante saber alguma coisa do que se ia ensinar, e que bastava fazer umas "flores" bem feitas, andar nas escolas com ar de quem sabe o está a fazer, e colocar-se ao lado dos mandantes com um ar sorridente e patético.

Agora vem este senhor da pedagogia moderna confundir-me...

RESISTIR É VENCER

Canto Dos Torna-Viagem

 Melodia 1

Foi no sulco da viagem

Já sem armas nem bagagem

Nem os brazões da equipagem

Foi ao voltar

Pátria moratória

No coração da história

Que consumiste a glória

Num jantar

Foi como se Portugal

P’ra bem e p’ra seu mal

Andasse em busca dum final

P’ra começar

Ávida violência

Reverso da inocência

Sal da inconsciência

Que há no mar

Império tão pequenino

De portulano caprino

Bolsos de sina e de sino

Em cada mão

Pátria imaginária

De consistência vária

Afirmação diária

Do teu não

As malas do portugueses

São como os olhos das rezes

Que se mastigam três vezes

Em cada chão

Cândida ignorância

Grande desimportância

Os frutos da errância

Já lá estão

Melodia 2

Ai Senhora dos Navegantes me valei

De África, do sal e do mar só eu sobrei

Foi p’ra me encontrar que amanhã já me perdi

Longe vai o tempo que eu já não estou aqui

Ai Senhora dos Talvez-Muitos-Mais- Sinais

Socorrei estes desperdícios coloniais

Foi na noite fria que o dia me cegou

Inda agora fui, inda agora cá não estou

Ai Senhora dos Esquecidos me lembrai

O caminho que p’ra lá vem e p’ra cá vai

Etecetera e tal, Portugal é nós no mar

Inda agora vim e estou longe de chegar

Ai Senhora dos Meus Iguais que eu subtraí

Foi pataca mim e não foi pataca a ti

Se é tão grande a alma na palma do meu ser

Algum dia eu vou finalmente acontecer

Melodia 3

Porque não tentar outro ponto de vista

A história dos outros quem a contará

Se qualquer colónia sem colonialista

São os que já estavam lá

Tentemos então ver a coisa ao contrário

Do ponto de vista de quem não chegou

Pois se eu fosse um preto chamado Zé Mário

Eu não era quem eu sou

Os navegadores chegaram cá a casa

E foi tudo novo p’ra eles e p’ra mim

A cruz e a espada e os olhos em brasa

Porque me trataste assim?

Não é culpa nossa se quem p’ra cá veio

Não se incomodou ao saber do horror

A história não olha a quem fica no meio

E o que foi é de quem for

letra e música de José Mário Branco

O desembaraçado, o opinioso e o consequente analfabetismo musical português

(...) Segundo Manuel Pedro Ferreira, “para mal dos nossos pecados a necessidade de habitar um terreno musical próprio tem sido reconhecida por muito poucos”. No momento de encontrar responsáveis o autor recorre a figuras de retórica: “Os principais responsáveis por essa falta de reconhecimento têm sido, segundo julgo, a tacanhez e o snobismo, qualidades que vejo representadas, na minha galeria de tipos sociais, pelas figuras do desembaraçado e do opinioso. [...] Para o desembaraçado, a música pode bem viver numa tenda, desmontável à mínima tempestade orçamental. Para o opinioso, a boa arquitectura sonora nasce das recensões fonográficas e dos escritórios dos agentes e prescinde de alicerces. Ambos acham que os verdadeiros compositores são super-homens cujo génio se manifesta independentemente das condições de aprendizagem e exercício do seu ofício, ignorando que o desabrochar criativo exige estímulos sociais e um diálogo permanente, através dos executantes com o resultado sonoro” (Ferreira, 2007: 16).

Ferreira considera que “a comparação com a vida musical de outros países europeus, conjugada com uma maior preparação técnica e teórica dos organizadores musicais, possa vir num futuro próximo a sapar a tradicional influência do snobismo e da tacanhez nacionais. Tal expectativa não impede que essa influência tenha marcado de forma extremamente negativa o século findo” (ibid.). Chegando a conclusões relativamente próximas, Paulo Ferreira de Castro tinha afirmado na sessão comemorativa do Dia Mundial da Música em 1991: “Confrontemo-nos de uma vez por todas com esta realidade brutal e incompreensível num país que é parte integrante da Comunidade Europeia: a esmagadora maioria da população portuguesa é absolutamente analfabeta em matéria de música, porque o sistema escolar português é praticamente omisso em matéria de formação geral nesta área”. Mais adiante: “O público português, sobretudo o lisboeta – ou pelo menos uma parte significativa dele – é seguramente o mais snob e ao mesmo tempo o mais ignorante da Europa”. E prossegue: “Portugal tem, apesar de tudo, uma cultura musical antiga – quase completamente desconhecida, aliás, do cidadão comum – [...] mas – e o facto constitui motivo de verdadeira vergonha nacional – talvez nenhum outro país da Europa preste tão pouca atenção à conservação e valorização do seu património musical. Com excepção de algumas iniciativas da Fundação Calouste Gulbenkian, e outras pontuais, da Divisão de Música da Direcção Geral da Acção Cultural (nomeadamente da publicação aliás muito irregular de discos consagrados à música portuguesa) e do Departamento de Musicologia do Instituto Português do Património Cultural, muito pouco se tem feito no sentido de divulgar a herança musical no nosso país, e mesmo o investigador especializado esbarra em múltiplas dificuldades na tentativa de aprofundar o conhecimento desse sector fundamental da cultura portuguesa” (Castro, 1991).

Quanto mais se avança nesta direcção mais facilmente se chega a zonas profundas da sociedade portuguesa. Nos textos que acabamos de ver, no momento em que se trata de apontar os responsáveis recorre-se normalmente ao défice estrutural ou a figuras de retórica, evitando, deste modo, a identificação explícita de responsáveis directos e uma análise de práticas institucionais concretas. Paulo Ferreira de Castro aponta responsabilidades genéricas ao analfabetismo musical do público, ao snobismo lisboeta e à insuficiente acção dos organismos oficiais, e a interpretação de Manuel Pedro Ferreira não identifica com total clareza os responsáveis da falta de reconhecimento: “a situação do compositor em Portugal está, de resto, ligada ao tratamento de que a Música em geral tem sido objecto, até há pouco, por parte das instituições do Estado” (Ferreira, 2007: 14). Onde está a raiz deste conjunto de problemas?

Nós – a tacanhez – e os outros, in MÚSICA E PODER – Para uma sociologia da ausência da música portuguesa no contexto europeu de António Pinho Vargas

Um astro doido a sonhar

Perdi-me dentro de mim

Porque eu era labirinto

E hoje, quando me sinto.

É com saudades de mim.

Passei pela minha vida

Um astro doido a sonhar.

Na ânsia de ultrapassar,

Nem dei pela minha vida...

Para mim é sempre ontem,

Não tenho amanhã nem hoje:

O tempo que aos outros foge

Cai sobre mim feito ontem.

(O Domingo de Paris

Lembra-me o desaparecido

Que sentia comovido

Os Domingos de Paris:

Porque um domingo é família,

É bem-estar, é singeleza,

E os que olham a beleza

Não têm bem-estar nem família).

O pobre moço das ânsias...

Tu, sim, tu eras alguém!

E foi por isso também

Que me abismaste nas ânsias.

A grande ave doirada

Bateu asas para os céus,

Mas fechou-as saciada

Ao ver que ganhava os céus.

Como se chora um amante,

Assim me choro a mim mesmo:

Eu fui amante inconstante

Que se traiu a si mesmo.

Não sinto o espaço que encerro

Nem as linhas que protejo:

Se me olho a um espelho, erro -

Não me acho no que projeto.

Regresso dentro de mim

Mas nada me fala, nada!

Tenho a alma amortalhada,

Sequinha, dentro de mim.

Não perdi a minha alma,

Fiquei com ela, perdida.

Assim eu choro, da vida,

A morte da minha alma.

Saudosamente recordo

Uma gentil companheira

Que na minha vida inteira

Eu nunca vi... Mas recordo

A sua boca doirada

E o seu corpo esmaecido,

Em um hálito perdido

Que vem na tarde doirada.

(As minhas grandes saudades

São do que nunca enlacei.

Ai, como eu tenho saudades

Dos sonhos que sonhei!... )

E sinto que a minha morte -

Minha dispersão total -

Existe lá longe, ao norte,

Numa grande capital.

Vejo o meu último dia

Pintado em rolos de fumo,

E todo azul-de-agonia

Em sombra e além me sumo.

Ternura feita saudade,

Eu beijo as minhas mãos brancas...

Sou amor e piedade

Em face dessas mãos brancas...

Tristes mãos longas e lindas

Que eram feitas pra se dar...

Ninguém mas quis apertar...

Tristes mãos longas e lindas...

Eu tenho pena de mim,

Pobre menino ideal...

Que me faltou afinal?

Um elo? Um rastro?... Ai de mim!...

Desceu-me n'alma o crepúsculo;

Eu fui alguém que passou.

Serei, mas já não me sou;

Não vivo, durmo o crepúsculo.

Álcool dum sono outonal

Me penetrou vagamente

A difundir-me dormente

Em uma bruma outonal.

Perdi a morte e a vida,

E, louco, não enlouqueço...

A hora foge vivida

Eu sigo-a, mas permaneço...

Castelos desmantelados,

Leões alados sem juba...

Paris - maio de 1913.

Mário de Sá-Carneiro